Спектакль "Мотылёк" запульсировал в висках сразу после утренних новостей 24 февраля сего года. Мы поставили его в ковидный 2020 (драматург Пётр Гладилин). Кажется, никто тогда так и не понял, что значил для меня этот спектакль, и со временем я вовсе перестала о нём говорить, спрятала внутрь себя.
И вот всё вспомнилось и обожгло новой болью. "На краю дикого поля, там, где начинается вечная мерзлота, стоит военный гарнизон..." Вечный военный гарнизон. И вечные, неизменные действующие лица его.
" - Но войны-то нет!
- Неважно! Будет. Когда-нибудь обязательно начнётся война!"
И раз в тысячелетие по случайности (ли?) залетевший сюда Мотылёк... И перформанс его на кончике пламени. И отступившая на миг темнота. И пронзительная церемония прощания с погибшим Мотыльком...
Где-то там - не здесь, - будут "новые лица, новые голоса и новые мысли", будут диковинные Озельмы, а здесь - будет война, смерть, ад, сера... Не до мотыльков и не до души.
"Скоро начнётся суровая зима и северная степь станет белой, как молоко. Ветер воет надсадно, как дикий зверь, врываясь в щели, рассыпаясь на тысячи голосов..."
Нет мотылька. И полковник Исаев не будет плакать. Hell Broke Luce.
